Willows stora övergång

Willow var en ung brunhäst med en mjuk vit stjärna på pannan. Hans nos var sammetsvarmt, och manen stack upp som en pensel. Han älskade att jaga fjärilar och sippa sött vatten från vattenpölar. Men det fanns en sak Willow inte älskade: höga, skakiga saker.

En klar morgon gav sig flocken iväg. Drottning Maple, det visa ledstot, klev stolt i fronten. Damm puffade, svansar svischade, och ljudet av hovar var som milda trummor: tumm, tumm, tumm. De reste till Höggräsängen, en vid, grön plats på andra sidan den blå floden.

Stigen snodde genom björkar och soliga stenar. En kanin hoppade över. En rödhake sjöng från en staketstolpe. När de nådde floden hoppade Willows hjärta över ett slag. Vattnet rusade och fnissade. En lång träbro sträckte sig över, smal som en balansbom och full av små knarranden.

Cloud, en stor grå häst, gick först. Klipp, klopp. Brädorna skakade lite men höll. Sedan Juniper, sedan Pip, sedan Thistle fölet, alla korsande med öronen framåt och svansar­na lyfta som flaggor.

Willow kom till brons början och stannade. Hans ben kändes som två pinnar och två nudlar. Vattnet lyste med vigglande bilder. Han såg sitt eget ansikte krusa sig som en fisk.

"Jag... jag tror inte jag kan," viskade han.

Thistle vände sig och ropade: "Du kan, Willow! Jag väntar på andra sidan!"

Drottning Maple klev tillbaka på bron. Hennes ögon var lugna som en damm. "Andas," sa hon och blåste en varm puff mot Willows kind. "Långsamma steg. Jag är med dig."

Willow tog ett hovsteg. Brädan svarade med en liten gnissling.

"Hej, bräda," sa Willow med liten röst.

Han tog ytterligare ett steg. Klipp. Klopp. Han lyssnade på rytmen och gjorde en sång i huvudet.

"Klipp, klopp, sluta inte," murmlade han. "Klipp, klopp, sluta inte."

Bron vaggade. Ett klart löv svisade över som en liten gul mus. Vind drog i håret på Willows huvud. I mitten av bron kändes allt stort och högljutt—vattnets svisch, träets knarr, hans egna snabba andetag.

Han frös.

"Jag kan inte," sa han igen, lite högre.

Drottning Maples axel rörde hans. "Du gjorde redan," sa hon. "Lyssna på dina hovar."

Willow böjde huvudet och sniffade brädan. Den luktade sol och regn. Han tryckte ner med hoven. Brädan böjde sig inte. Den gav bara ytterligare en artig gnissling.

"Okej," sa Willow till brädan. "Okej," sa han till sig själv.

Från bortre sidan började flocken heja på hästsätt—mjuka gnägganden och glada fnysar.

Thistle ropade: "Klipp, klopp, sluta inte!"

Rödhaken hoppade längs räcket och flaxade med svansen som en liten tränare.

Willow hittade sången igen. Klipp, klopp, sluta inte. Han tog tre steg. Sedan fem. Drottning Maple matchade honom—ett, två, ett, två—stadig som en vaggvisa utan sömnen. Bron vaggade fortfarande. Floden rusade fortfarande. Men rytmen inne i Willow var starkare.

Hans sista steg landade på gräs. Mjukt, sött gräs. Flocken trängdes runt med varma nosar och morrhår-kittel.

"Du gjorde det!" pip Thistle.

Willow kastade sin penselmane. Hans hjärta rusade fortfarande, men det kändes som en glad rusning nu.

Just då tassade ett litet föl som hette Bee till bron. Hans knän skakade. "Det ser för långt ut," pipade Bee.

Willow klev bredvid honom. "Det är långt," sa han mjukt. "Men vi kan gå tillsammans. Lyssna efter sången."

Bee spetsade sina ludna öron. "Vilken sång?"

"Våra hovar," sa Willow. "Klipp, klopp, sluta inte."

De korsade sida vid sida, två par små hovar som hittade en modig rytm. När Bees steg vaggade nynnade Willow rytmen. När vinden drog lutade Willow lite närmare. De nådde gräset, och Bee hoppade i en cirkel av glädje.

Höggräsängen öppnade sig som ett grönt hav. Fjärilar dök och reste sig. Flocken skingrade sig för att beta och rulla och springa. Willow tog en lång klunk från en lugn pöl. Vattnet visade hans ansikte igen, viggligt och leende.

Han älskade fortfarande inte höga, skakiga saker. Men nu visste han sin modiga rytm. Och vart flocken än skulle gå—över broar, förbi kullvräkta träd, längs smala stigar—kunde han hitta den och följa den, steg för stadigt steg.