Les Galoches du Bonheur
Un soir pluvieux à Copenhague, une grande fête fut donnée chez le Conseiller de Justice. Pendant que les invités riaient et parlaient, deux visiteurs invisibles se glissèrent à l'intérieur : Dame Souci, qui aime enseigner des leçons, et sa sœur au pied léger, Dame Fortune. Dame Souci portait une paire brillante de galoches noires.
« Ce sont mes Galoches du Bonheur », murmura-t-elle. « Quiconque les met sera envoyé exactement là où il souhaite être—cette minute, cet endroit, ce temps. Cela semble délicieux. Ce n'est pas toujours ainsi. »
Dame Fortune sourit. « Voyons ce que les gens font avec une telle chance. » Elles placèrent les galoches près de la porte parmi les chaussures des invités et disparurent.
Bientôt la fête se termina. Le Conseiller de Justice, qui avait passé la soirée à louer le « bon vieux temps », prit les galoches brillantes par erreur. « Ah, le Moyen Âge », soupira-t-il en sortant dans la rue. « Comme ils devaient être grandioses ! Si seulement je pouvais me tenir dans ces temps pendant un moment. »
Aussitôt les lampes s'éteignirent. Les pavés devinrent boueux. L'air sentait la fumée et les chevaux. Le Conseiller leva les yeux et haleta—pas de fenêtres en verre, pas de maisons soignées, pas de voitures, seulement des rues étroites, des hommes rudes en capes, et un veilleur avec une pique.
« C'est très inconfortable », marmonna-t-il en esquivant un chariot sans ressorts. Il entra dans une auberge où les gens buvaient dans des coupes en bois et parlaient latin au-dessus de parchemins avec des plumes d'oie. « Comme c'est savant », dit-il d'abord, mais la salle était sombre, les bancs durs, et tout le monde regardait son manteau comme s'il était étrange.
« Je ne souhaitais que le vieux temps », dit-il, « pas le froid et les échardes ! » Une éclaboussure soudaine d'un chariot qui passait trempa ses jambes. « Je souhaite être de retour à mon époque ! Ma propre chambre ! Mes propres pantoufles ! » Il trébucha sur le seuil, une galoche glissa, et en un clin d'œil les lampadaires brillèrent à nouveau. Il se trouva chez lui, secouant la pluie de son chapeau. « Le présent a ses problèmes », dit-il à son feu, « mais au moins il a des oreillers. » Il posa les galoches brillantes près de la porte et alla se coucher.
Dans la même maison vivait un jeune Étudiant qui aimait les livres et les grandes pensées plus que les bottes. Il remarqua les galoches et les enfila pour faire une course. La nuit était humide et le vent vif. Il leva les yeux vers les nuages et soupira : « Oh, être une alouette et voler au-dessus de ce temps, chantant mon chemin vers les pays chauds ! »
Le souhait était à peine terminé quand son manteau et sa casquette tombèrent vides sur les marches. Dans les airs voleta une petite alouette brune avec un cœur rapide et surpris. « Je peux voler ! » gazouilla-t-il, se balançant au-dessus des toits, effleurant les cheminées, filant comme une flèche à travers la pluie.
L'aube se leva. La petite alouette chanta de pure joie, et un garçon en dessous tapa des mains. « Une alouette ! Je vais l'attraper ! » Un filet brilla. L'Étudiant sentit les pieds légers et habiles d'un oiseau enchevêtrés. Il fut emmené à l'intérieur et placé dans une cage près d'une fenêtre. Le garçon siffla gentiment, mais l'Étudiant-alouette pressa son bec contre les barreaux et pensa à ses livres, son lit chaud et sa tasse de thé fumante.
« La liberté n'est pas seulement des ailes », pensa-t-il tristement. « Je souhaite être moi-même à nouveau, dans ma chambre, en ce moment. » Il glissa sa tête sous son aile, et quand il leva les yeux, il était là—frissonnant, mais humain—au bord de son lit, les galoches encore à ses pieds et une plume coincée dans ses cheveux comme si un rêve avait joué des tours. Il rit un peu, puis posa doucement les galoches près de la porte.
Ce soir-là, l'Étudiant mit les galoches une fois de plus. « Ce serait agréable de marcher à la campagne », réfléchit-il, « de sentir l'herbe de printemps et d'entendre les rossignols. » Il sortit et, avec une pensée, fut loin de la ville—sur une route solitaire. Mais ce n'était pas le printemps. La pluie remplissait les fossés. Le vent soufflait fort. Il glissa, tomba dans l'eau froide et lutta pour remonter, toussant.
« À l'aide ! » cria-t-il. Un chariot grinça en passant. Des mains gentilles le tirèrent et l'emmenèrent à un hôpital voisin. Ils le mirent dans un lit propre et le couvrirent de couvertures. La pièce était chaude, mais l'Étudiant se sentait très fatigué. « Si seulement je pouvais me reposer et ne penser à rien du tout », murmura-t-il. « Me reposer comme si tout était fini. »
Son souhait fut exaucé. Les murs fondirent en une lumière douce et gentille. Un grand calme s'ouvrit, large et paisible, comme un ciel clair après une tempête. Devant lui se tenait un portier gentil avec des yeux brillants et sérieux.
« Est-ce l'autre monde ? » demanda doucement l'Étudiant.
« La porte vers lui », dit le portier. « Mais ta route n'est pas terminée. »
Aussitôt l'Étudiant pensa à l'odeur du pain frais, aux voix des amis, à l'encre sur le papier, à la façon dont les lampadaires brillent sur la pluie. Il pensa à mille petites bonnes choses que seuls les vivants peuvent goûter. « S'il vous plaît », dit-il, « renvoyez-moi. J'ai beaucoup à apprendre. »
« Va, alors », dit le portier en souriant. « Souviens-toi de ce que tu as demandé. »
L'Étudiant ouvrit les yeux. Une infirmière détachait les galoches humides de ses pieds. « Vous irez bien », dit-elle gentiment. « Quelle nuit vous avez dû passer ! » Il pressa sa main et hocha la tête. Il n'essaya plus les chaussures brillantes.
Les galoches, laissées dans le couloir de l'hôpital, furent bientôt trouvées par le Veilleur de Nuit. « Une bonne paire contre les flaques », dit-il en les enfilant. La pluie s'était arrêtée, et les étoiles clignaient. Devant l'hôpital se tenait un lieutenant avec une épée brillante et des gants lisses.
« Quelle vie grandiose », pensa le Veilleur. « Pas de piétinement dans la boue pour lui. Je souhaite être un lieutenant. »
Il cligna des yeux—et se retrouva assis dans une belle pièce avec des bottes polies, un col serré et une table empilée de papiers. Des cloches sonnaient. Des voix appelaient. Des ordres à lire, des rapports à écrire, des plaintes à régler. Pas de promenade. Pas de comptage d'étoiles. Pas de hochements amicaux des hiboux nocturnes à leurs fenêtres.
Le Veilleur tira sur son col raide. « Ma marche lente me manque », pensa-t-il. « La ville endormie me manque. » Il ferma les yeux. « Je souhaite être juste un veilleur à nouveau. »
Les cloches se turent. Les étoiles revinrent. Il se tenait une fois de plus sur son coin, chaud dans sa cape simple, fredonnant un air. « Un homme devrait savoir quand il est bien », dit-il, et il le pensait.
Alors que l'aube colorait le ciel, Dame Souci et Dame Fortune revinrent, invisibles sauf aux moineaux. Elles ramassèrent les galoches.
« Les gens souhaitent rapidement », dit Dame Fortune.
« Et apprennent lentement », dit Dame Souci en rangeant les galoches. « Ces chaussures apportent plus de confusion que de joie. »
Elles regardèrent la ville qui s'éveillait—les lampes qui s'éteignaient, les portes des boutiques qui s'ouvraient, le café qui infusait—et elles sourirent.
« La meilleure chance », dit Dame Fortune, « est souvent la vie déjà sous ses propres pieds. »
Et cela, le Conseiller, l'Étudiant et le Veilleur ne l'oublièrent jamais.
