Le Sarrasin
Au bord d'un large champ ensoleillé se dressait un vieux saule aux branches douces et pendantes. Dans le champ poussaient du blé et de l'orge hauts qui bruissaient dans le vent. Près du fossé, une plante vert clair levait la tête. C'était le sarrasin, vêtu de petites fleurs blanches qui ressemblaient à de petites étoiles.
Le sarrasin était très fier. « Regardez-moi ! » dit-il. « Mes fleurs sont aussi blanches que celles du pommier. Qui est aussi beau que moi ? » Le blé et l'orge ne dirent rien. Ils se balancèrent seulement doucement et poussèrent.
Le vieux saule entendit le sarrasin se vanter. Les feuilles du saule murmurèrent : « Chut, petite plante. Le vent se lève. Je sens la pluie. J'entends le tonnerre au loin. Quand la tempête arrive, penche ta tête et prie. Même les gens inclinent la tête quand le ciel est en colère. »
« M'incliner ? » s'écria le sarrasin. « Fermer mes fleurs ? Jamais ! Je me tiendrai droit. Je regarderai directement dans la tempête. Je regarderai la foudre de mes propres yeux. »
Des nuages sombres s'amoncelèrent dans le ciel. Ils étaient épais et lourds, comme des montagnes de fumée. Le vent souffla fort. Le blé et l'orge se penchèrent bas. Les longues branches du saule balayèrent l'herbe. De petites fleurs de prairie se pressèrent près du sol.
Puis la tempête arriva. La pluie tomba en nappes. Le tonnerre roula et gronda. Crac ! Un éclair brillant déchira le ciel. La foudre secoua son fouet de feu.
Le sarrasin se tint aussi droit qu'un bâton. « Je ne m'inclinerai pas ! » cria-t-il. Un autre éclair. Un autre crac. L'air était vif et brillant. Le sarrasin regarda l'éclat.
Là où la foudre regarde, son feu peut suivre. Le sarrasin sentit une chaleur féroce. Ses feuilles se recroquevillèrent. Ses fleurs devinrent noires. Sa tige fut brûlée et raide.
Enfin, la tempête passa. Les nuages s'éloignèrent. La lumière du soleil se déversa sur le champ. Des gouttes d'eau brillaient comme des perles sur le blé et l'orge. Ils levèrent à nouveau leurs têtes et brillèrent d'un vert frais.
Mais le sarrasin ne leva pas la tête. Il se tenait sombre et cassant près du fossé. Ses fleurs blanches avaient disparu.
Le vieux saule soupira doucement. « Petite plante », murmura le saule, « tu ne voulais pas te pencher, même si je t'ai averti. Nous ne nous inclinons pas parce que le vent est fort. Nous nous inclinons parce qu'une grande puissance se déplace à travers le vent et la foudre. Quand la tempête parle, nous baissons la tête et prions. C'est ainsi que nous restons en sécurité. »
Le sarrasin était silencieux. Il ne pouvait pas répondre. Il avait regardé dans le ciel brûlant et perdu son éclat.
Un jour plus tard, des enfants passèrent le long du chemin. Ils cueillirent des coquelicots rouges et des bleuets bleus. Ils rirent et firent de petits paquets de grain. Un enfant pointa la plante sombre et raide près du fossé. « Que s'est-il passé là ? » demanda-t-il.
« La foudre l'a brûlée », dit un enfant plus âgé. « Elle ne voulait pas baisser la tête quand la tempête est arrivée. »
Les feuilles du saule bruissèrent dans la brise chaude, comme si elles racontaient à nouveau l'histoire. Et le blé et l'orge se balancèrent, doux et verts, se souvenant de la façon dont ils s'étaient penchés et avaient attendu, et comment le soleil les avait trouvés quand la tempête fut terminée.
