Jorinde et Joringel

Il y a longtemps, il y avait une forêt profonde et sombre où les gens marchaient rarement. Au milieu de cette forêt se dressait un vieux château avec de hautes tours froides. Une enchanteresse y vivait — certains l'appelaient une sorcière. Le jour, elle pouvait ressembler à un chat gris se glissant dans les ombres, et la nuit on pouvait l'entendre comme une chouette hurlante, appelant tristement d'une branche. Elle avait une magie cruelle : si une personne s'approchait à moins de cent pas de son château, elle ne pouvait pas faire un pas de plus. La personne restait figée comme une statue, incapable de parler ou de lever la main. S'il s'agissait d'une jeune fille, l'enchanteresse la changeait aussitôt en oiseau, le plus souvent un rossignol, et la suspendait dans une cage parmi beaucoup, beaucoup d'autres.

Non loin de cette forêt vivait un jeune couple qui s'aimait tendrement. La jeune fille s'appelait Jorinde, et le jeune homme s'appelait Joringel. Ils étaient fiancés et aimaient marcher ensemble à travers prairies et bois, parlant du jour où ils se marieraient. Joringel avait entendu des murmures sur le château et l'enchanteresse, et il avertissait souvent Jorinde : « Nous ne devons jamais nous approcher trop près du vieux château. Les gens disent que des choses étranges s'y passent. » Jorinde souriait et promettait, mais la forêt était si verte et le chant des oiseaux si doux qu'un soir doux ils se promenèrent plus profondément qu'ils ne voulaient.

C'était près du coucher du soleil, quand la lumière devient dorée et les ombres s'allongent. Jorinde et Joringel arrivèrent à une jolie clairière avec de grands arbres tout autour. Jorinde s'assit sur une pierre et chanta une chanson douce. Joringel écouta joyeusement — jusqu'à ce qu'il remarque une tour sombre pointant à travers les arbres. Son cœur battit fort. « Jorinde, » chuchota-t-il, « écoute — les bois sont trop silencieux. » Les oiseaux chanteurs se turent. Un frisson passa sur l'herbe, et le dernier rayon de soleil glissa. Ils avaient traversé la ligne — à moins de cent pas du château.

Soudain, Joringel ne put plus bouger. Ses jambes ne faisaient pas un pas. Ses bras pendaient lourds à ses côtés. Il ne pouvait que regarder et écouter, le cœur battant. Jorinde trembla et essaya de tendre la main vers lui, mais avant qu'elle ne puisse appeler son nom, une vieille femme sortit de derrière un arbre. Ses yeux étaient perçants, et sa voix siffla comme des feuilles sèches. « Alors, » dit-elle, « un nouvel oiseau pour ma collection. » Elle agita une main fine et murmura un sort. En un clin d'œil, Jorinde disparut, et à sa place un petit rossignol brun voletait dans l'air, chantant une chanson effrayée.

L'enchanteresse souleva le petit oiseau, caressa ses plumes douces et le glissa dans son tablier. Joringel voulait crier, se battre, supplier — mais le sort le tenait silencieux et immobile. L'enchanteresse glissa vers le château. Après un petit moment, elle revint, prononça un mot étrange, et Joringel put bouger à nouveau. Mais Jorinde était partie.

Il chercha d'abord dans un daze triste, appelant son nom et errant jusqu'à ce que la nuit tombe et que le matin vienne et la nuit encore. Enfin, il quitta la forêt et alla travailler comme berger dans un village lointain, bien que son cœur restât dans l'ombre du vieux château. Une nuit, il rêva qu'il se tenait dans une prairie ensoleillée. Dans l'herbe poussait une seule fleur, rouge profond comme une goutte de sang, avec une goutte de rosée claire en son cœur comme une perle. Dans le rêve, une voix chuchota : « Avec cette fleur dans ta main, tu peux briser les enchantements. Avec cette fleur, tu peux libérer ton amour. » Joringel se réveilla avec l'espoir brûlant dans sa poitrine.

Il partit aussitôt pour chercher la fleur de son rêve. Il chercha dans les haies et le long des berges de ruisseaux, par-dessus collines et à travers vallées. Il chercha pendant de nombreux jours, puis des semaines, puis des mois. Il n'abandonna pas. Souvent il pensait au rire de Jorinde et à ses yeux bons, et cela lui donnait de la force. Un matin tôt, quand le ciel était encore pâle et que les oiseaux commençaient juste à chanter, il vit une lueur dans l'herbe. Là, c'était — la fleur de son rêve — pétales rouges comme une flamme vivante, et à son centre une goutte brillante. Joringel la cueillit doucement et la tint près.

Il se hâta vers la forêt et trouva le chemin vers le vieux château. Alors qu'il franchissait le centième pas, il sentit le sort essayer d'attraper ses pieds — mais il glissa comme de la brume. La fleur le protégeait. Il marcha droit jusqu'au portail, qui avait toujours été verrouillé et froid. Il toucha le fer avec la fleur rouge. Le lourd portail s'ouvrit comme s'il l'attendait. À l'intérieur se trouvaient des salles sombres et de longs escaliers. L'air sentait la poussière et les plumes.

L'enchanteresse apparut sur l'escalier, ses yeux brillants. Elle lança un sort sur lui, mais Joringel ne fit que lever la fleur, et sa magie tomba silencieuse. Elle siffla et essaya de passer près de lui comme une ombre pourrait le faire, mais il passa près d'elle sans peur. Les portes qui étaient scellées s'ouvrirent au toucher de la fleur. Les serrures cliquèrent, les barres se levèrent, et les clés tournèrent toutes seules.

Enfin, il arriva à une haute pièce avec des fenêtres comme des yeux étroits. La pièce était remplie de cages — des centaines et des centaines de cages — chacune tenant un rossignol. Leurs petits cœurs battaient rapidement ; leurs douces chansons s'entrelacaient en une rivière triste et belle. Joringel se tint très immobile et écouta. Il connaissait la voix de Jorinde comme il connaissait le son de son propre cœur. À travers l'enchevêtrement de musique, il l'entendit — une note pure qui s'élevait comme le matin. Il suivit cette note jusqu'à une petite cage dans le coin.

Doucement, il toucha la cage et l'oiseau avec la fleur rouge. En un souffle, le rossignol voleta et changea — les ailes devinrent des bras, les plumes devinrent une simple robe, et là se tenait Jorinde, juste comme elle avait été, ses yeux brillant de larmes. « Joringel ! » cria-t-elle, et il la serra près. Pendant un instant, ils ne purent que se tenir l'un l'autre et écouter le silence se transformer en joie.

Les pas de l'enchanteresse résonnèrent dans le couloir, mais le pouvoir de la fleur ne s'estompait toujours pas. Joringel et Jorinde allèrent de cage en cage. Chaque fois qu'ils touchaient un loquet ou une barre avec la fleur, elle s'ouvrait. Chaque fois qu'ils touchaient un oiseau avec la fleur, une jeune fille se tenait là où le rossignol avait été. La pièce se remplit de voix reconnaissantes. Le château sombre, si longtemps silencieux sauf le cri d'une chouette, résonna du bavardage et du rire de filles libérées.

Quand la dernière cage fut ouverte, Joringel et Jorinde menèrent tout le monde dehors. L'enchanteresse ne pouvait rien faire. Les portes s'ouvrirent devant la fleur rouge, et la lumière de la forêt se déversa. Les filles retrouvèrent leurs familles ; la forêt devint plus sûre ; et le vieux château se tint vide et tranquille enfin.

Jorinde et Joringel rentrèrent chez eux ensemble et se marièrent comme ils l'avaient promis. Ils n'oublièrent jamais le chemin qu'ils avaient parcouru ni la fleur qui les avait sauvés. Et ils n'oublièrent jamais ce qui les avait gardés en sécurité à travers la partie la plus sombre des bois : une promesse tenue, un cœur fidèle et un amour qui n'abandonnerait pas.