Dans une prairie vert vif, le troupeau se rassembla près du grand saule courbé. Les boutons d'or hochaient dans la brise. Les sabots résonnaient doucement. Aujourd'hui, c'était la Course du Ruban.

Bracken, le sage leader bai, souleva un long ruban rouge avec ses dents. Il brillait comme une traînée d'aurore. « Nous portons ceci au village sur la colline », dit-il. « Attachez-le au portail de bienvenue, et le défilé pourra commencer. »

Clover, un petit cheval gris pommelé aux oreilles rapides et au cœur encore plus rapide, s'avança. « Je peux le porter », dit-elle. Sa queue balaya de nervosité et de fierté. Les yeux de Bracken étaient gentils. « Pas stables, petite. Nous chevauchons ensemble. »

Ils partirent : Bracken devant, la grande Sorrel derrière, la douce Nettle sur le côté, et Clover au milieu avec le ruban enroulé autour de son cou. Des oiseaux surgirent de l'herbe. Un ruisseau bavardait. Le soleil réchauffait leur dos.

Ils trottèrent devant un carré de mûres. Les buissons portaient de petites épines et des baies brillantes comme des boutons. Clover jeta un coup d'œil à une libellule bleue dansant au-dessus de l'eau. Elle lui sourit et oublia les buissons.

Accroc.

Le ruban s'accrocha à une épine. Clover couina et se libéra d'un coup sec. Une petite déchirure apparut, comme une petite bouche disant « Oh ! »

Les joues de Clover se sentirent chaudes, bien que les chevaux ne rougissent pas vraiment. Elle glissa le bout déchiré sous le reste du ruban. Son cœur tapotait, tap, tap. Nettle regarda. « Ça va, Clover ? »

« Oui », dit Clover. Puis plus doucement, à ses propres sabots, « Je crois. »

Ils grimpèrent la pente sablonneuse jusqu'à la crête. Le vent rua au sommet et tira sur les crinières et les queues. Il tira aussi le ruban.

Flap, flap.

L'endroit déchiré flotta et s'élargit. Clover s'arrêta. Le troupeau ralentit avec elle. Le vent se tut pour une respiration.

Clover prit une grande bouffée d'air parfumé au trèfle. « Bracken », dit-elle. Sa voix était petite mais stable. « J'ai accroché le ruban à une ronce. Je l'ai caché. Je ne voulais pas nous ralentir. Je suis désolée. »

Le troupeau resta immobile. Une sauterelle sauta. Un nuage glissa.

Bracken revint et toucha son nez à la joue de Clover. « Merci de nous l'avoir dit », dit-il. « La vérité est un chemin clair. Maintenant nous pouvons aider. »

Sorrel scruta la déchirure. « Elle n'est pas trop grande. On a besoin d'une réparation qui peut voler en bas de la colline et avoir toujours l'air grandiose. »

Nettle battit ses oreilles vers le champ en dessous. « Fleurs sauvages », dit-elle. « Herbe douce aussi. On peut tresser. »

Ils trottèrent vers une prairie d'herbe longue et parsemée de couleurs. Clover posa prudemment le ruban dans l'herbe. Le troupeau coupa de grands brins et cueillit des fleurs avec des lèvres douces—boutons d'or jaunes, marguerites blanches, têtes de trèfle violettes.

Nettle leur montra comment tordre et tresser. Clover regarda, puis se joignit. Par-dessus, en dessous, tire. La déchirure disparut dans une pièce tressée brillante. Le ruban était maintenant plus long et encore plus beau, avec de petits pétales nichés comme des sourires.

Clover expira l'inquiétude qu'elle portait. C'était léger, comme une feuille se détachant de sa brindille.

« Prête ? » demanda Bracken.

« Prête », dit Clover.

Ils galopèrent, sabots tambourinant, ruban flottant rouge et vert et or derrière eux. Par-dessus la crête, à travers les pins chuchotants, sur les planches du pont du ruisseau ils allèrent.

Le village sur la colline apparut—clôtures peintes, un portail avec des cœurs en bois, des enfants agitant des chapeaux, des gens applaudissant. « Voici les chevaux ! » cria quelqu'un.

Clover trotta vers le portail de bienvenue. Elle leva la tête haut. Nettle et Sorrel aidèrent à attacher le ruban en un nœud fier. La tresse brillait comme une petite prairie prise dans un câlin rouge.

« C'est magnifique ! » s'écria un enfant. « Comment a-t-il eu des fleurs ? »

Les yeux de Bracken pétillèrent. « Une bonne route. Un peu de vent. Des mots honnêtes. Et des amis intelligents », dit-il.

Clover se pencha vers Nettle. « J'avais peur », chuchota-t-elle. « Mais te le dire m'a fait me sentir mieux que de me cacher. »

Nettle la caressa du nez. « La vérité laisse l'aide te trouver », dit-elle.

La cloche sonna. La musique commença. Le défilé passa par le portail, et le ruban flotta fièrement. Clover trotta à côté de Bracken avec des pas légers et un cœur léger, le rire du troupeau comme des sabots et une chanson.

Sur le chemin du retour, les feuilles de saule chatouillèrent leurs dos comme des applaudissements. Les oreilles de Clover dansèrent. Elle se souviendrait du souffle du vent, de la torsion de la tresse, et de la force qu'une petite vérité pouvait avoir.