Botas y el Trol

Érase una vez, en una pequeña granja al borde de un bosque oscuro y profundo, vivía un hombre pobre y sus tres hijos. Los dos mayores eran fuertes y hábiles. Al menor lo llamaban Botas. Era el que se sentaba junto al hogar y removía las cenizas, y todos pensaban que era lento y soñador. Aun así, escuchaba y observaba, y sus ojos eran brillantes.

Más allá de la granja había un parche de madera fina que podría haber enriquecido a la familia. Pero nadie se atrevía a cortarla. Un trol que vivía en el bosque rugía y se enfurecía cada vez que alguien levantaba un hacha, y los perseguía antes de que pudieran llevar un solo tronco a casa.

Un día el padre dijo: "Debemos tener madera, o nos congelaremos en invierno". El hijo mayor tomó su hacha y partió hacia el bosque. Apenas había comenzado a cortar cuando el trol salió de detrás de los abetos, con ojos brillantes y voz como un trueno. "¡Esta es mi madera!" bramó el trol. "¡Si tocas un solo árbol, te haré pedazos como paja!" El hijo mayor dejó caer su hacha y corrió por su vida.

Al día siguiente el segundo hijo lo intentó. Sostuvo su hacha un poco más fuerte, pero él también, sólo había golpeado unas pocas astillas cuando el trol salió pisoteando y rugiendo. "¡Esta es mi madera! ¡Vete, o te convertiré en leña!" El segundo hijo, que tenía menos aliento que su hermano pero no más coraje, también corrió.

Al tercer día Botas se levantó del hogar. "Déjame ir", dijo. Su padre suspiró. "¿Tú? Vaya, sólo eres bueno para calentar las cenizas". Pero Botas sonrió y rogó hasta que su padre le dio un hacha vieja. Botas metió un trozo de queso en su bolsillo y se fue silbando.

Encontró un árbol robusto y comenzó a cortar. ¡Chip, chop! El bosque resonaba. Entonces vino el trol, rompiendo ramas bajo sus grandes pies y gruñendo: "¡Esta es mi madera! ¡Detente, o te aplastaré como un escarabajo!"

Botas no huyó. Metió la mano en su bolsillo, sacó el queso y lo sostuvo como si fuera una piedra. "¿Aplastarme?" dijo. "¡Hmph! ¿Ves esta piedra? Si no cuidas tus modales, exprimir agua de ella—y exprimiré algo peor de ti".

Antes de que el trol pudiera reírse, Botas apretó el queso en su puño. El suero corrió entre sus dedos. Los ojos del trol se abrieron de par en par. "Puede exprimir agua de una piedra", murmuró el trol, retrocediendo. "Quizás podamos ser amigos".

"Muy bien", dijo Botas. "Veamos qué tan fuerte eres en el trabajo. Ayúdame a talar este árbol y llevar los troncos".

Así que el trol trabajó, y Botas trabajó, aunque Botas fue cuidadoso con sus golpes. El trol tiró y arrastró hasta que el sudor le rodaba por la nariz. "Llevas bastante para ser un tipo pequeño", resopló el trol.

"Podría llevar más", dijo Botas, "pero no debo exagerar. Odiaría exprimir una roca e inundar tu bosque". El trol tragó saliva y no dijo más.

Cuando el sol se deslizó bajo, el trol se rascó la cabeza. "Ven a mi lugar y come", dijo. "Cualquiera que trabaje en mi bosque merece cenar".

"Con gusto", dijo Botas.

Llegaron a la cueva del trol, de boca ancha y humeante. El trol puso una gran olla en el fuego y revolvió una montaña de gachas. "Veamos quién puede comer más", sonrió, lamiendo la cuchara. "Gana, y puedes llevarte a casa lo que quieras de mi tesoro".

Botas miró el caldero y la barriga del trol y en silencio se puso a trabajar con su propio plan. Mientras el trol revolvía, Botas deslizó una bolsa robusta bajo su camisa y ató la boca bien en su cuello, para que colgara como una barriga redonda bajo su abrigo.

"¿Listo?" rugió el trol.

"Listo", dijo Botas.

Comieron. El trol sacó gachas por el cuenco. Botas puso gachas en su boca—y la mayoría fue a la bolsa escondida. El trol resopló y sopló y siguió comiendo. Botas sonrió y palmeó su falsa barriga, que se hinchó y se hinchó.

Al fin el trol gimió: "¡Uff! No puedo comer otra cucharada".

"Yo puedo", dijo Botas alegremente, "pero hay un truco para ello. Cuando me lleno, solo hago un pequeño agujero para hacer espacio para más". Tomó su cuchillo y, con un corte rápido, cortó una hendidura en la bolsa debajo de su camisa. Salieron las gachas, salpicando en el suelo detrás de él donde el trol no podía ver. Botas suspiró como si fuera lo más fácil del mundo. "¡Allí! Ahora puedo seguir para siempre".

El trol lo miró fijamente, asombrado. "¡Si así es como lo haces, yo haré lo mismo!" gritó. "¡Debo ganar mi propio concurso!" Antes de que Botas pudiera parpadear, el trol agarró un cuchillo y lo clavó en su barriga.

Ese fue el final del concurso de comida—y del trol. Con un estruendo y un gemido, cayó al suelo y no se movió más.

Botas se quedó muy quieto y escuchó. El fuego crepitaba. La cueva estaba en silencio. Entonces miró alrededor. En las sombras, vio cofres apilados con plata y oro, cuerdas y herramientas, y hachas nuevas brillando en la pared.

"Padre tendrá suficiente madera ahora", dijo Botas en voz baja.

Tomó tanto tesoro como pudo cargar y colgó la mejor hacha sobre su hombro. Luego regresó a la granja bajo la luz de las estrellas, riéndose para sí mismo de los búhos nocturnos y sus preguntas.

Cuando Botas entró por la puerta, los ojos de sus hermanos se abrieron de par en par. La mandíbula de su padre cayó. Botas vertió monedas brillantes sobre la mesa hasta que brillaron como un pequeño sol. "¿De dónde vino eso?" gritaron los hermanos.

"Del bosque", dijo Botas. "Y no queda ningún trol para bloquearnos. Mañana cortaremos los árboles y los traeremos a casa. Estaremos calientes en invierno, y arreglaremos el techo antes de la primera nevada".

Y así lo hicieron. A la mañana siguiente, con la nueva hacha brillando, talaron los altos pinos y arrastraron troncos rectos a casa hasta que la pila de leña se alzó más alta que la puerta del granero. El padre miró a Botas y sacudió la cabeza maravillado. "Pensé que sólo eras bueno para las cenizas", dijo, "pero tenías más en ti que humo".

Botas sólo sonrió, hurgó en el hogar y guardó su secreto. Después de eso, cada vez que alguien preguntaba cómo lo lograron, los hermanos señalaban la pila de madera y decían: "Los cerebros vencen a la fuerza bruta, y el coraje vence al rugido".

La granja nunca volvió a hacer frío, y Botas ya no era el chico que nadie notaba. Si alguna vez pasaba por el borde del bosque, apretaba su mano vacía y se reía, recordando el queso, las gachas y la fanfarronada que asustó a un trol.