Der Schweinehirt

Einst gab es einen Prinzen, der ein kleines Königreich besaß – so klein, dass ein einziger Rosenstrauch es fast bedecken konnte. Er war nicht reich, aber er war auf die richtige Art stolz und wünschte sich, aus Liebe zu heiraten. Er hatte von der Tochter eines Kaisers gehört, die sehr schön war. "Wenn sie liebt, was wahr und gut ist", dachte er, "mag sie vielleicht auch mich lieben."

Der Prinz sandte keine Juwelen oder Gold. Stattdessen sandte er zwei Geschenke, die direkt aus seinem Herzen kamen. Eines war eine echte Rose aus seinem Garten, eine Rose so lieblich, dass sie sich nur ab und zu einmal öffnete. Ihre Blütenblätter glühten wie der Morgen, und ihr Duft war süßer als jedes Parfüm, sanft und rein. Das andere Geschenk war eine lebendige Nachtigall, die mit all der Musik der Welt sang, die in ihrer kleinen Kehle verborgen war.

Diener trugen die Geschenke zum Palast. Der Kaiser und sein Hof bewunderten die fein geschnitzten Kästchen, dann brachten sie sie zur Prinzessin. Sie hob den Deckel des ersten und fand die Rose. "Ist sie künstlich?", fragte sie.

"Nein, Eure Hoheit", sagte der Diener. "Es ist eine echte Rose."

"Dann ist sie nicht nach meinem Geschmack", antwortete die Prinzessin. Sie hatte Regale voller künstlicher Blumen, die niemals verwelkten und mit Glitzer funkelten. Sie gab die Rose zurück.

Sie öffnete das zweite Kästchen und sah die kleine graubraune Nachtigall. "Singt sie durch ein Uhrwerk?", fragte sie.

"Nein, Eure Hoheit", sagte der Diener. "Es ist ein lebendiger Vogel."

"Dann lass ihn fliegen", sagte sie leichthin. "Ein Uhrwerkvogel wird nie müde, und sein Lied ist immer dasselbe." Die echte Nachtigall schlug mit den Flügeln und verschwand in den Bäumen. Die einfachen, ehrlichen Geschenke des Prinzen wurden abgelehnt.

Als er dies hörte, errötete der Prinz vor Traurigkeit – und ein wenig Ärger. Er zog schlichte Kleider an, schwärzte sein Gesicht mit Ruß und ging zum Palast des Kaisers. "Werdet Ihr mich einstellen?", fragte er die Köchin des Kaisers. "Ich kann die Schweine hüten."

Und so wurde der Prinz zum Schweinehirt, schlafend in einem kleinen Schuppen neben dem Stall. Doch obwohl seine Kleider zerlumpt waren, war sein Verstand klug. In seiner Freizeit machte er einen merkwürdigen Topf. Wenn Wasser darin kochte, klimperten kleine silberne Glöckchen um den Rand eine fröhliche Melodie, und wenn man in den Dampf schaute, konnte man sehen, was jeder in der ganzen Stadt zum Abendessen kochte. Es war ein Wunder.

Die Prinzessin hörte das fröhliche Klingeln von ihrem Fenster aus und schickte eine Hofdame, um zu fragen, was es sei. "Ein Topf", sagte der Schweinehirt. "Wenn er kocht, singt er und zeigt dir, was die Leute kochen."

"Wie entzückend", sagte die Prinzessin, als sie es hörte. "Ich muss ihn haben! Was ist der Preis?"

"Zehn Küsse von der Prinzessin", antwortete der Schweinehirt.

Die Hofdame riss die Augen sehr weit auf. Sie eilte zurück und flüsterte den Preis. Die Prinzessin errötete, dann klopfte sie mit dem Finger auf die Fensterbank. Schließlich sagte sie: "Wenn der Topf tun kann, was du sagst, werde ich ihm zehn Küsse geben." Sie und ihre Damen gingen zum Schweinekoben, hielten ihre Fächer und Schals wie eine kleine Mauer hoch und zählten leise, während die Küsse bezahlt wurden: "Eins… zwei... drei…" Die Glöckchen am Topf klingelten fröhlich.

Der Hof raunte vor Flüstern. Von einem Balkon aus runzelte der Kaiser die Stirn. "Was geht dort unten vor?", fragte er.

"Ein neues Lied für die Schweine, Eure Majestät!", rief jemand, und der Kaiser schüttelte den Kopf und ging hinein.

Bald machte der Schweinehirt etwas anderes: eine Rassel mit winzigen Glöckchen und Rädern und Schnüren. Wenn man sie drehte, spielte sie jede Melodie unter der Sonne – Schlaflieder und Märsche, Jigs und Walzer. Die Prinzessin hörte die Musik und klatschte in die Hände. "Ich muss das auch haben! Was ist der Preis?"

"Hundert Küsse von der Prinzessin", sagte der Schweinehirt.

"Hundert!" Die Prinzessin trat zurück. Doch die Rassel trällerte eine so fröhliche kleine Melodie, dass ihre Füße ganz von selbst klopften. "Nun gut", sagte sie schließlich. "Bringt mehr Fächer und Schals." Wieder machten die Damen einen Sichtschutz, und wieder begann das Zählen: "Zehn… zwanzig… dreißig…"

Diesmal trat der Kaiser genau heraus, als die Zählung "Sechsundachtzig… sechsundneunzig…" erreichte. Er sah die Fächer, den Schweinehirt und seine Tochter, die sich vorbeugte, um für ein Spielzeug zu bezahlen, und sein Gesicht wurde die Farbe einer reifen Rübe. "Hinaus!", donnerte er. "Hinaus mit dem Schweinehirt, und hinaus mit einer Prinzessin, die Küsse gegen Nippes tauscht!" Er schwenkte sein Zepter zum Tor. Die Wachen öffneten es, und die Prinzessin, die immer noch die alberne Rassel hielt, wurde in die regnerische Straße geschickt.

Der Schweinehirt ging ebenfalls hinaus, doch gleich hinter dem Tor hielt er an. Er tauchte ein Tuch in eine Pfütze, wischte den Ruß von seinem Gesicht und warf seinen zerlumpten Umhang ab. Da stand der Prinz in seinen feinen, schlichten Kleidern, hell wie der Tag, an dem die Rose geblüht hatte.

Die Prinzessin starrte. "Du!", rief sie leise. "Du bist der Prinz, der die Rose und die Nachtigall sandte."

"Ich bin es", sagte er. Seine Augen waren freundlich, aber fest. "Du wolltest keine echte Rose oder ein lebendiges Lied annehmen, und du hast ein ehrliches Geschenk aus einem wahren Herzen nicht geschätzt. Dennoch gabst du hundert Küsse für Spielzeug." Er schüttelte den Kopf. "Jetzt kenne ich deinen Geschmack. Ich kann niemanden heiraten, der nicht weiß, was wahr und gut ist."

Der Prinz verbeugte sich und ging durch die silbernen Regenfäden davon.

Die Prinzessin stand beim Tor, die Rassel still in ihrer Hand. Sie dachte an die Rose, die ihr Parfüm in ihrer Erinnerung bewahrt hätte, und an die Nachtigall, die die Gärten mit Musik erfüllt hätte. Der Regen klopfte auf ihre Krone und glitt ihre Wangen hinunter wie Tränen.

Und die Lektion verweilte in der feuchten Abendluft: Es ist weise, zu schätzen, was echt und gut ist, bevor seine Chance vorbei ist.