Snedronningen

For længe siden lavede en ond troldmand et magisk spejl, der forvandlede alt godt til noget grimt. Smukke ting så rådne ud, venlige ansigter virkede grusomme, og glæde så dum ud. En dag gled spejlet fra hans hænder, faldt fra himlen og knustes i en million skarpe skår. Nogle små stykker blæste hen over verden. Hvis en skår fløj ind i nogens øje, så de kun det dårlige i alt. Hvis en skår nåede et hjerte, blev det hjerte koldt som is.

I en stor by boede to børn, Gerda og Kay. De var naboer, der kunne træde fra det ene taglokalevindue til det andet, hvor de holdt små haver i trækasser. Deres roser klatrede op ad kasserne og nikkede til hinanden over rendestenen. Om sommeren sad de blandt bladene, læste og talte. Om vinteren kiggede de gennem frostede ruder og fortalte historier. Gerdas bedstemor fortalte dem om snedronningen, der red over himlen og herskede over snefnuggene.

En vinterdag hvirvlede de små skår fra troldmandens spejl gennem gaderne. Et stykke fløj ind i Kays øje. Et andet stak hans hjerte. Med det samme ændrede han sig. Han lo ad roserne og brækkede deres hoveder af. Han drillede Gerda og sagde, at snefnuggene var bedre end blomster, fordi hver enkelt var perfekt og skarp. Da de første slæder raslede over sneen, bandt han sin lille slæde til en storslået slæde kørt af en høj kvinde i hvid pels. Hendes øjne skinnede som is, og den kolde luft omkring hende bed ikke hende overhovedet. Det var snedronningen.

Snedronningen førte Kay ud af byen og ind på de hvide marker. Hun kyssede ham på panden, og kysset føltes koldere end vinteren. Hun kyssede ham igen, og han glemte Gerda, sit hjem og roserne. Hun løftede ham ind i sin slæde, og væk fløj de, højere og længere, mod nord og de glimtende lys fra hendes palads.

Da Kay ikke vendte tilbage, hviskede folk, at han var faldet i floden. Gerda ville ikke tro det. Hun bragte sine bedste sko til floden som en gave og spurgte: "Har du taget min ven?" Floden vuggede skoene tilbage, som for at sige nej. Gerda klatrede ind i en lille båd for at tale mere tydeligt, men rebet gled, og strømmen førte hende væk.

Floden bragte hende til et lille, solbeskinnet hus. En gammel kone med en bred hat malet med blomster bød Gerda velkommen, kæmmede hendes hår og fodrede hende søde kirsebær. Den gamle kone elskede blomster så meget, at hun fik sin have til at blomstre som sommer, selvom det ikke var det. Hun ønskede at beholde Gerda og, uden at mene skade, fik hun Gerda til at glemme Kay. I den have voksede hver blomst—undtagen roser.

Dage gik. Blomsterne fortalte deres egne historier, men ingen kendte Kay. En morgen lagde Gerda mærke til en rose malet på den gamle kones hat. Den rørte ved hendes hjerte. "Hvor er roserne?" råbte hun. Hun løb gennem haven, indtil hun fandt en rosenbusk skjult ved stien. Synet af roserne bragte alt tilbage—hendes vinduesæsker, hendes ven og hendes løfte om at finde ham. Gerda takkede blomsterne, sneg sig væk og løb videre.

Hun kom til en mørk skov og mødte en hjælpsom krage. "Kra!" sagde kragen. "I byen tæt på har en klog prinsesse giftet sig med en klog dreng. Måske er han din Kay." Med kragen og hans tamme dame-krage sneg Gerda sig ind i paladset den nat. Hun kiggede på den sovende prins. Han var venlig, men han var ikke Kay. Prinsen og prinsessen lyttede til Gerdas historie og havde medlidenhed med hende. De gav hende varme tøj, en lille muffe og en gylden vogn til vejen.

Snart styrtede røvere frem fra skoven og greb vognen. Deres knive blinkede, og deres latter var høj. Den mest voldsomme var en lille røverpige med skarpe øjne. Hun beholdt Gerda for sig selv, ikke for at skade, men for at have en ledsager. I røvernes sal, blandt knurrende hunde og stegt kød, fortalte Gerda sin historie igen. Den lille røverpige kunne lide modige historier. "Kay i snedronningens palads?" sagde hun. "Jeg har et rensdyr fra Lapland, der kender vejen til nord. Jeg vil lade dig gå."

Den nat befriede hun Gerda og rensdyret. Hun svøbte Gerda i en pelskappe og lagde brød og skinke i en pose. "Gå hurtigt," hviskede hun. "Jeg vil også se verden en dag."

Rensdyret løb over frosne søer og snedækkede bakker, indtil de nåede en lille hytte i Lapland. En lapplandsk kvinde læste røverpigens besked, skrevet på en tørret fisk, varmede Gerda ved ilden og sendte dem videre til en klog kvinde i Finland. Den finske kvinde lyttede, tørrede sved fra sin pande, selvom luften var isnende, og sagde: "Kay er hos snedronningen og leger med skarpe isstykker. Han tror, det er det fineste spil. Skåren i hans hjerte og øje holder ham fast. Jeg kan ikke give dig stærkere magi. Du har allerede den største magt—dit uskyldige hjerte, din kærlighed og din bøn."

Så bar rensdyret Gerda til snedronningens palads, et sted lavet af vind og glans, med sale af uendelig sne og gulve af skinnende is. Snefnuggene der var som levende vagter—store hvide bier, ulve og spyd af frost. Gerda foldede sine hænder og sang den lille sang, hun og Kay plejede at synge ved roserne. Hendes varme åndedræt blev til lyse engle, der dansede omkring hende og knuste snefnugvagtens.

I den højeste, koldeste sal sad Kay alene. Han var blå af kulde, men alligevel mærkede han det ikke. Han arrangerede isstykker i former og prøvede at lave det ord, som snedronningen havde fortalt ham—"Evighed." Hun havde sagt, at hvis han kunne forme det ord, ville hun give ham hele verden og et par nye skøjter. Kays øje glimtede med hård is, og hans hjerte var en klump frost.

"Kay!" råbte Gerda og løb til ham. Hun slog sine arme om hans hals og sang rosesangen igen. Hendes tårer faldt varme på hans bryst. De strømmede gennem til hans hjerte og smeltede den frosne skår. Kay begyndte også at græde, og da hans tårer løb, skylledes skåren i hans øje ud. Han blinkede og så Gerda virkelig til sidst. "Gerda! Hvor har jeg været? Hvor længe har det været så koldt!" sagde han.

Mens de lo og græd sammen, raslede og gled isstykkerne på plads helt af sig selv. De stavede "Evighed," og forbandelsen, der holdt Kay, brød. Da snedronningen vendte tilbage, fandt hun kun en tom sal og et puslespil færdiggjort.

Rensdyret bar Gerda og Kay sydpå. De stoppede igen hos den finske kvinde og den lapplandske kvinde, der ønskede dem godt. I skoven mødte røverpigen dem, ridende på en pony med en skarp kniv i bæltet. Hun grinede til Gerda. "Du fandt ham! Godt. Nu vil jeg gå og se verden!" råbte hun og galopperede væk.

Til sidst nåede Gerda og Kay deres by. Tagene var de samme, vinduerne var de samme, og roserne blomstrede i deres kasser igen. De klatrede op i deres gamle taglokale og satte sig ned ved blomsterne. De havde rejst langt og vokset i deres hjerter, men da de så på hinanden, var de stadig de samme børn, der elskede roserne og historierne. De vidste nu, at den varmeste magi af alle er en trofast, kærlig ven.