Nattergalen og Rosen

"Hun sagde, at hun ville danse med mig, hvis jeg bragte hende røde roser," klagede den unge student, "men i hele min have er der ikke en eneste rød rose."

Fra sit rede i stenegen hørte nattergalen ham, og hun kiggede ud gennem bladene og undrede sig.

"Ikke en eneste rød rose i hele min have!" græd han, og hans smukke øjne fyldt med tårer. "Ak, på hvilke små ting afhænger lykke og ulykke! Jeg har læst alt, hvad de vise mænd har skrevet, og alle filosofiens hemmeligheder er mine, alligevel er mit liv elendigt for manglen på en rød rose."

"Her er endelig en sand elsker," sagde nattergalen. "Nat efter nat har jeg sunget om ham, skønt jeg ikke kendte ham: nat efter nat har jeg fortalt hans historie til stjernerne, og nu ser jeg ham. Hans hår er mørkt som hyacinten, og hans læber er røde som rosen af hans ønske; men passion har gjort hans ansigt som blegt elfenben, og sorg har sat sit segl på hans pande."

"Prinsen giver et bal i morgen aften," mumlede den unge student, "og min kære vil være der. Hvis jeg bringer hende en rød rose, vil hun danse med mig indtil daggry. Hvis jeg bringer hende en rød rose, vil jeg holde hende i mine arme, og hun vil lægge sit hoved på min skulder, og hendes hånd vil ligge i min. Men der er ingen rød rose i min have, så jeg må sidde ensom, og hun vil passere mig. Hun vil ikke lægge mærke til mig, og mit hjerte vil briste."

"Her er sandelig en sand elsker," sagde nattergalen. "Det, jeg synger om, lider han - det, der er glæde for mig, er smerte for ham. Sikke en vidunderlig ting kærlighed er. Den er mere kostbar end smaragder og finere end fine opaler. Perler og granatæbler kan ikke købe den, og den bliver ikke sat til salg på markedspladsen. Den kan ikke købes fra købmændene eller vejes mod guld."

"Musikerne vil sidde i deres galleri," sagde den unge student, "og spille deres strengeinstrumenter, og min kære vil danse til lyden af harpe og violin. Hun vil danse så let, at hendes fødder ikke vil røre gulvet, og hofmændene i deres glade dragter vil flokkes om hende. Men med mig vil hun ikke danse, for jeg har ingen rød rose at give hende." Og han kastede sig i græsset og gemte sit ansigt i sine hænder og græd.

"Hvorfor græder han?" spurgte en lille grøn firben, der løb forbi ham med halen i vejret.

"Hvorfor faktisk?" sagde en sommerfugl, der fløj om efter en solstråle.

"Hvorfor faktisk?" hviskede en guldrandøje til sin nabo.

"Han græder over en rød rose," sagde nattergalen.

"Over en rød rose?" råbte de. "Hvor ganske latterligt!" Og den lille firben, der var noget af en cynikker, lo højt.

Men nattergalen forstod den hemmelige betydning af studentens sorg, og hun sad stille i egetræet og tænkte på kærlighedens mysterie.

Pludselig spredte hun sine brune vinger til flugt og svævede ind i luften. Hun passerede gennem skoven som en skygge, og som en skygge sejlede hun over haven.

I midten af græsplænen stod et smukt rosentræ, og da hun så det, fløj hun over til det og satte sig på en gren.

"Giv mig en rød rose," råbte hun, "og jeg vil synge dig min sødeste sang."

Men træet rystede på sit hoved.

"Mine roser er hvide," svarede det, "så hvide som havets skum og hvidere end sneen på bjerget. Men gå til min bror, der vokser ved den gamle solur, og måske vil han give dig, hvad du ønsker."

Så nattergalen fløj over til rosentræet, der voksede ved den gamle solur.

"Giv mig en rød rose," råbte hun, "og jeg vil synge dig min sødeste sang."

Men træet rystede på sit hoved.

"Mine roser er gule," svarede det, "så gule som havfruens hår, der sidder på en ravtronstol, og gulere end påskeliljen, der blomstrer på engen, før gårdmanden kommer med sin le. Men gå til min bror, der vokser under studentens vindue, og måske vil han give dig, hvad du ønsker."

Så nattergalen fløj over til rosentræet, der voksede under studentens vindue.

"Giv mig en rød rose," råbte hun, "og jeg vil synge dig min sødeste sang."

Men træet rystede på sit hoved.

"Mine roser er røde," svarede det, "så røde som duen fødder og rødere end de store vifter af koral, der bølger og gynger i oceanhulen. Men vinteren har frosset mine årer, og frosten har nippet mine knopper, og stormen har knækket mine grene, og jeg skal ikke have nogle roser overhovedet i år."

"En rød rose er alt, hvad jeg ønsker," råbte nattergalen, "kun en eneste rød rose! Er der ingen måde, hvorpå jeg kan få den?"

"Der er en måde," svarede træet, "men den er så forfærdelig, at jeg ikke tør fortælle dig om den."

"Fortæl mig den," sagde nattergalen, "jeg er ikke bange."

"Hvis du vil have en rød rose," sagde træet, "må du bygge den ud af musik ved måneskin og farve den med dit eget hjerteblod. Du må synge til mig med dit bryst mod en torn. Hele natten lang må du synge til mig, og tornen må gå gennem dit hjerte, og dit livsblod må flyde ind i mine årer og blive min."

"Døden er en stor pris at betale for en rød rose," råbte nattergalen, "og livet er meget kært for alle. Det er behageligt at sidde i den grønne skov og se på solen i sin gyldne vogn og månen i hendes perlevogn. Sød er duften af hvidtjørn, og søde er klokkerne, der gemmer sig i dalen, og lyngen, der blæser hen over bakken. Men kærlighed er bedre end livet, og hvad er en fugls hjerte sammenlignet med et menneskes hjerte?"

Så hun spredte sine brune vinger til flugt og svævede ind i luften. Hun svævede over haven som en skygge og som en skygge sejlede hun gennem skoven.

Den unge student lå stadig i græsset, hvor hun havde forladt ham, og tårerne var endnu ikke tørret i hans smukke øjne.

"Vær glad," råbte nattergalen, "vær glad; du skal have din røde rose. Jeg vil bygge den ud af musik ved måneskin og farve den med mit eget hjerteblod. Alt, hvad jeg beder dig om til gengæld, er, at du vil være en sand elsker, for kærlighed er visere end filosofi, skønt hun er vis, og mægtigere end magt, skønt han er mægtig. Flammefarvede er hendes vinger, og flammefarvet er hendes krop. Hendes læber er søde som honning, og hendes åndedrag er som røgelse."

Studenten kiggede op fra græsset og lyttede, men han kunne ikke forstå, hvad nattergalen sagde til ham, for han kendte kun tingene, der står skrevet ned i bøger.

Men egetræet forstod, og det følte sig trist, for det holdt meget af den lille nattergal, der havde bygget sit rede i dets grene.

"Syng mig en sidste sang," hviskede det; "jeg skal føle mig meget ensom, når du er væk."

Så nattergalen sang til egetræet, og hendes stemme var som vand, der bobler fra en sølvkrukke.

Da hendes sang var færdig, rejste studenten sig op og trak en notebog og en blyant op af lommen.

"Hun har form," sagde han til sig selv, mens han gik gennem skoven - "det kan ikke nægtes hende; men har hun følelser? Jeg er bange for, ikke. Faktisk er hun som de fleste kunstnere; hun er al stil uden oprigtighed. Hun ville ikke ofre sig for andre. Hun tænker kun på musik, og alle ved, at kunsten er selvisk. Stadig må det indrømmes, at hun har nogle smukke noter i sin stemme. Hvilken synd det er, at de ikke betyder noget eller gør nogen praktisk gavn." Og han gik ind på sit værelse og lagde sig på sin lille stråleje og begyndte at tænke på sin kære; og efter et stykke tid faldt han i søvn.

Og da månen skinnede i himlene, fløj nattergalen til rosentræet og satte sit bryst mod tornen. Hele natten lang sang hun med sit bryst mod tornen, og den kolde krystalmåne lænede sig ned og lyttede. Hele natten lang sang hun, og tornen gik dybere og dybere ind i hendes bryst, og hendes livsblod ebbede væk fra hende.

Hun sang først om kærlighedens fødsel i en ung drengs og piges hjerte. Og på træets øverste gren blomstrede en vidunderlig rose, blad for blad, sang for sang. Bleg var den først, som tågen, der hænger over floden - bleg som morgenfod og sølvfarvede som vingeslagene ved daggry. Som skyggen af en rose i et sølvspejl, som skyggen af en rose i en vandpøl, så var rosen, der blomstrede på træets øverste gren.

Men træet råbte til nattergalen om at trykke tættere mod tornen. "Tryk tættere, lille nattergal," råbte træet, "ellers vil dagen komme, før rosen er færdig."

Så nattergalen trykkede tættere mod tornen, og højere og højere voksede hendes sang, for hun sang om passionens fødsel i en mands og en kvindes sjæl.

Og et delikat rødme kom på rosens blade, ligesom det rødme, der kommer i brudgommens kind, når han kysser bruden. Men tornen havde endnu ikke nået hendes hjerte, så rosens hjerte forblev hvidt, for kun en nattergals hjerteblod kan farve en roses hjerte.

Og træet råbte til nattergalen om at trykke tættere mod tornen. "Tryk tættere, lille nattergal," råbte træet, "ellers vil dagen komme, før rosen er færdig."

Så nattergalen trykkede tættere mod tornen, og tornen rørte hendes hjerte, og en bitter smerte strømmede gennem hende. Bitter, bitter var smerten, og mere og mere vild voksede hendes sang, for hun sang om kærligheden, der perfekteres ved døden, om den kærlighed, der ikke dør i graven.

Og den vidunderlige rose blev karmosinrød, ligesom rosen på den østlige himmel. Karmosinrød var gyrdens kant, og karmosinrød som en rubin var hjertet.

Men nattergalens stemme blev svagere, og hendes små vinger begyndte at slå, og en film kom over hendes øjne. Svagere og svagere voksede hendes sang, og hun følte noget kvæle hende i halsen.

Så gav hun en sidste udstødning af musik. Den hvide måne hørte den, og hun glemte daggry og blev hængende på himlen. Den røde rose hørte den, og den rystede over det hele af hendes ømhed og åbnede sine kronblade for den kolde morgenluft. Ekkoet bar den til sin lilla hule i bjergene og vækkede de sovende hyrder fra deres søvn. Den flød gennem siv ved floden, og de bar dens budskab til havet.

"Se, se!" råbte træet, "rosen er færdig nu," men nattergalen svarede ikke, for hun lå død i det lange græs med tornen i sit hjerte.

Og ved middagstid åbnede studenten sit vindue og kiggede ud.

"Sikke vidunderlig lykke!" råbte han. "Her er en rød rose! Jeg har aldrig set en rose som den i hele mit liv. Den er så smuk, at jeg er sikker på, at den har et langt latinsk navn." Og han lænede sig ud og plukkede den.

Så tog han sin hat på og løb op til professorens hus med rosen i hånden.

Professorens datter sad ved døren og tvindte blåt silke på en rulle, og hendes lille hund lå ved hendes fødder.

"Du sagde, at du ville danse med mig, hvis jeg bragte dig en rød rose," råbte studenten. "Her er den rødeste rose i hele verden. Du skal bære den i aften tæt ved dit hjerte, og når vi danser sammen, vil den fortælle dig, hvor meget jeg elsker dig."

Men pigen rynkede panden.

"Jeg er bange for, at den ikke vil passe til min kjole," svarede hun, "og desuden har kammerherren sendt mig nogle ægte juveler, og alle ved, at juveler koster langt mere end blomster."

"Jamen, ved min tro, du er meget utaknemmelig," sagde studenten vredt; og han kastede rosen ud på gaden, hvor den faldt i rendestenen, og et vognhjul kørte over den.

"Utaknemmelig!" sagde pigen. "Jeg fortæller dig hvad, du er meget uhøflig; og, trods alt, hvem er du? Kun en student. Jamen, jeg tror ikke engang, du har sølvspænder på dine sko, som kammerherrens nevø har," og hun rejste sig fra stolen og gik ind i huset.

"Hvilken tåbelig ting kærligheden er," sagde studenten, mens han gik væk. "Den er ikke halvt så nyttig som logik, for den beviser ingenting, og den fortæller altid en ting om, hvad der ikke vil ske, og får en til at tro ting, der ikke er sande. Faktisk er den i disse dage helt upraktisk, og da jeg i denne tidsalder altid skal være praktisk, vil jeg gå tilbage til filosofi og studere metafysik."

Så han vendte tilbage til sit værelse og tog en stor støvet bog frem og begyndte at læse.